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É que esta mulher não é um livro aberto. E sob páginas e páginas de tule, esconde-se o seu não querer. Esta mulher não quer nada e carrega as palavras que lhe são impressas por cima. E por cima, todas as paisagens, mais o que se imagina. Ela é este aparato de trajes para todas as estações, que não guarda no armário nem na memória, nem nas gavetas nem nos baús, mas leva em si como uma cruz. Esta mulher não quer nada, mas o que pode ser uma mulher que nada quer? Que não se sabe, que não se quer saber?
